Захлебнувший волнами боли.

Захлебнувшись волнами боли, с красными глазами то ли от соли слез, то ли от недосыпа, я опять стала оборачиваться назад. В те дни, когда что-то происходило. То ли старое прошлое ворошишь, то ли недавнее прошедшее. И ты медленно сжигаешь в себе круги от спасателей, медленно отсоединяешься от внешнего мира и утопаешь. В океане боли.
И тебя снова подхватывает, снова несет в прошлый бред, чтобы очередной раз напомнить, что ты никчемная, ничего не значащая.

Я однажды не проснусь в этом океане. Закрою глаза перед сном и перестану что-нибудь значить для самой себя же, но для боли - я буду победой.

Медленно проживаешь дни, вспоминаешь расписание очередных суток, рассеянно забываешь мысль, которая мелькала двадцать секунд назад. Растворяешься в себе. В боли. Жалеешь себя... Только это никому не нужно.

Я просыпаюсь в слезах, каждую ночь. Каждое утро - как пытка. Кажется, это четвертая степень хронической депрессии. Как зовут того врача, который это лечит все? Волшебников нет, успокойся.

И ты опять берешь себя в руки, но разум замкнут, зациклен на себе. Потом кошка залезет на кровать к тебе и будет лизать твое лицо в попытках вылечить душу.

Я безутешна.
Я ничтожество.
Я не спасаю себя.
А Вы себя?