Прогулка
Весна началась. Хм, странная такая весна… Без всяких там ручьев и капелей. Для меня, по крайней мере. Весна пришла без ручейков, устремившихся домой, без адской смеси снега, песка и грязи под ногами, она просто пришла. Однажды вечером стало тепло. Совсем тепло. Я расстегнула куртку, сдернула шарф, прикурила сигарету и направилась гулять в свое любимое место. Птички, снег и грязь являлись составляющей моего прозрачного весеннего счастья. Я шла туда, где незримо витали, наталкиваясь друг на друга, пьяные от любви и весны образы, запахи, цвета, ощущения, волнения, желания, ожидания и большое, огромное чувство вечности… . Хотелось прыгать, петь, смеяться, стоять на голове, поцеловать вот этого прохожего, который ничего, совсем ничегошеньки не знает!
Запахи! Запахи были изумительны. Воздух пах всем прекрасным на земле, что только можно вообразить. Я вбирала его в себя со всей силой своих дыхательных путей…
Вот. Его дом. Его подъезд. Его окно. Воздух поднялся огромной волной под сердцем и тут же стремительно рухнул вниз. Его окно. А вдруг он там? Но, нельзя смотреть, можно только надеяться, что он вдруг, именно сейчас, там. И видит. Меня видит, как я тут шагаю-лечу. Но шагать надо мимо, я же просто гуляю. Просто гуляю. Мне нравится тут гулять, это мое любимое место, самое любимое. И окно это – то же самое любимое.
И не важно, кто и что может подумать…. Гулять я могу везде, где захочу….
Запахи! Запахи были изумительны. Воздух пах всем прекрасным на земле, что только можно вообразить. Я вбирала его в себя со всей силой своих дыхательных путей…
Вот. Его дом. Его подъезд. Его окно. Воздух поднялся огромной волной под сердцем и тут же стремительно рухнул вниз. Его окно. А вдруг он там? Но, нельзя смотреть, можно только надеяться, что он вдруг, именно сейчас, там. И видит. Меня видит, как я тут шагаю-лечу. Но шагать надо мимо, я же просто гуляю. Просто гуляю. Мне нравится тут гулять, это мое любимое место, самое любимое. И окно это – то же самое любимое.
И не важно, кто и что может подумать…. Гулять я могу везде, где захочу….
09 апреля 2007
мне нравится
Смотри ещё:
Баден-Баден
Была 29 января 2011
О тебе.
Замедляясь, плывут дома за окном. Пятиэтажки сменяются высотками, и снова пятиэтажками… Деревья – яркими рекламными щитами и наоборот.
Чем ближе к твоему дому - тем медленнее давлю на педаль газа . А сердце – всё быстрее набирает темп.
Паркуюсь.
Пора выходить.
Морозный ветер в лицо. Взгляд зацепился за знакомую фигуру. По телу прокатилась волна жара. Сердце забилось в голове набатом.
Черная спортивная куртка, руки в карманах джинсов.
Сергей.
Сережка.
Сереженька…
Его взгляд останавливается на моем лице.
Подошел. Остановился напротив, улыбнулся. В чёрных чуть раскосых глазах – то ли печаль, то ли радость…
- Привет.
Я шагнула навстречу, обняла его, ткнулась холодным носом в шею, пахнущую лосьоном после бритья. Сильные руки сомкнулись за моей спиной. Сумка с глухим стуком упала наземь.
Молчание…иногда оно значительнее слов. Слова ограничены, молчание – всеобъемлюще.
- Идём.
Я покорно ухватилась за его руку. У него всегда тёплые руки, даже без перчаток. Заметенные снегом улицы, тёмные силуэты деревьев на фоне длинных пятиэтажек. Ноги разъезжаются на высоких каблуках, но Сергей держит крепко. И никуда не ускользает, как в беспокойных, болезненно-ярких снах.
Маленькая тесная прихожая обычной хрущевки. Поцелуй и – падение в объятия забвения.
Коньяк, лимон и пирожное тирамису… Смятая постель. Сережка мечтательно улыбается. И мое сердце наполнено щемящей тоской. Я думаю о нем.
Самый лучший – только это слово может охарактеризовать его более-менее достоверно.
- А давай убежим? – шепчет он, глядя в потолок.
Я молчу, прижавшись щекой к его груди, слушаю ритмичное биение его сердца. Почему он сказал это сейчас? Почему не тогда, когда я, очертя голову, готова была броситься в омут?
Разве так ведут себя те, кто заинтересован? И это его «давай убежим» - не очередной ли каприз?
*** ***
Автомобиль, снятый с передачи медленно покатился вниз по улице…Прижавшись лбом к стеклу, я провожаю взглядом отдаляющуюся фигурку, сиротливо стоящую на балконе второго этажа. Фигурка неподвижна. Темно-синяя спортивная кофта, руки в карманах джинсов.
Сереженька.
Сережка.
Сергей.
Чем дальше он, тем острее, мучительнее чувство утраты. С каждой минутой оно ширится, растёт как снежный ком.
Там, за несколько десятков километров – уверенный в себе, обеспеченный, взрослый мужчина. Скоро мы поженимся.
Зябкими осенними вечерами я буду вспоминать тебя, Сережка. Буду вспоминать, как любила смотреть на город из твоего окна, и как уплывала земля из под наших ног. Буду вздыхать, что не убежала с тобой. Вздыхать, но – не более. Потому что ты – мечта. А мечты имеют странное свойство умирать, воплощаясь...
Посвящаю Сергею.
