я здесь жду тебя. завтра.сегодня.всегда.

Он придет, исходив весь город.
Когда голос его простужен.
А в душе у тебя холод.
Он вернется, когда не нужен




Мальчик мой, слышишь, я абсолютно счастлива.
В моей груди стало тесно и горячо.
Я покрываюсь защитным и прочным панцирем-
ты моя крепость, стена моя, ты - плечо.

Ты - мое море. А море, ведь знаешь, вечное.
Мне раствориться в тебе бы шипучей пеною...
Я, вся такая царственно-безупречная,
падаю ниц пред твоими родными коленями.




А я уже забыл как это быть с тобой,
Но помню как любовь я заменял на алкоголь.
Какая не была бы ты, но ты моя,
И без тебя мне здесь походу нечего терять.




человек никогда не присутствует там,
где он на самом деле находится.
он вечно копается в прошлом или заглядывает
в будущее, а просто спокойно побыть
в настоящем- такая редкость.




он уходит нисколько не нервно, с какой-то кошачьей грацией,
оставляя на память серый цвет глаз и столовую ложку горечи.
ежедневно читаю на окнах в автобусах: "держитесь за поручни",
а голос в моей голове говорит каждое слово с его интонацией.




нас расстоянье дырявит залпом.
боль отменяет все поезда.
как жаль, что ты не приедешь завтра.
и послезавтра.
и никогда.




он пропадает бывает на пол года,
у меня внутри агония, у него-свобода
он всегда прав независимо от погоды, года..
такая уж у него порода.




Твой номер, кстати,
Всё ещё жив в моей телефонной книге.
Не серчай, что мне страшно его набрать,
Просто годы идут и всё больше желание
Утаить ото всех свою душу.




я замечаю, что рушится потолок,
потому что давно упала стена.
я пыталась сделать тебе больно,
но от чего- то мучаюсь сама.




Кричи, брыкайся, пей алкоголь, чувствуй, а не бросайся словами про боль.




в первое общее - чашку с чаем,
тёмную куртку не по плечу.
женщины очень легко прощают. тех, на кого
не осталось
чувств.




и пока в подвздошной - эхо пульсирует болью,
лаву осени льет им в вены с ловкостью сталевара,
он каждой второй говорит: «я ее плохо помню»,
она - каждому первому: «я не о нем писала».




Она тосковала по сильным его рукам,
надёжным и тёплым.
Но молча.
Чтоб он не знал.




Как ты живешь, мой милый мальчик?
Все так же в баре, что за углом,
Куришь с друзьями кальянчик,
Цедишь бакарди со льдом?

Как твоя девочка?
Все так же готова с тобой и в огонь, и в воду?
Держит тебя на поводке?
Странно, ты кажется ценишь свободу…
Ах, да, конечно, лучше синица в руке.


Хочется услышать вашу критику:*