про мои 18

Некогда тратить шальные деньги на пачку винстона иль гламура,
Девочке вроде как два по девять… Девочка вроде уже не дура.

Запах душицы и легкой мяты…Бабушка в чай добавляет травы.
Пушкин и Байрон за полкой смяты. Нет уж, спасибо, другие нравы.

Некогда мазать слоями краски… Чуть бы поспать, да уйдет автобус.
Девочка, все еще верит в сказки. Вертит и тыкает пальцем в глобус.

Белый халат на предплечье сложит. Мама старалась - его стирала.
Осень закончилась. Год уж прожит. Чувство такое, что все сначала…

Тот же рисунок с того ж окна. Шторки и тюли насквозь из пыли.
Девочка вспомнила, как ждала… И как предсердья ужасно ныли.

Мертвая осень. Похмельный город. Звезды видны еще в бледном небе.
Девочка знает и боль, и холод, ей уже вроде как два по девять,

Толи предчувствие пЕршит горло, двигает стрелки, минуя время.
Девочка прячет на завтра порох, плачет и хочет во что-то верить…