Общение обо всём

Не встречал закат в саванне
И в пустыне не бывал.
Не пытался утром ранним
Увидать в горах обвал.

Не бродил по джунглям тёмным.
Не провёл всю ночь в тайге.
По большим солёным волнам
Я не плавал по дуге.

Весь в делах и весь в заботах.
Дом, работа, огород.
Не бывал и неохота.
Пусть мой отпуск пропадёт.

В одиночестве не грустно
И не скучно в тишине.
Мне ли вянуть, мне ли тускнуть
От того что нет вовне

Где-то рядом толп народа,
Что не полон дом гостей?
Не завишу от кого-то.
Я совсем не опустел.

Мне со мной же интересно.
Полон разум мой идей.
Каждый миг и повсеместно
Нам с фантазией моей

Не бывает одиноко.
Я себе не надоел.
Не дежурю возле окон
И не жду прихода тел.

Мне легко в уединеньи.
Я в гармонии с собой.
Я в отличном настроеньи
И приятен мне покой.

Выбрать путь порой непросто,
Если видишь сто дорог
И молчат на небе звёзды
И скрипит родной порог
И любимая кроватка
Обещает отдых сладкий
И пропал один сапог.

Выбрать путь бывает сложно,
Если их здесь ровно сто,
Девяносто восемь ложных
И один такой простой,
Притягательный и милый –
Не ходить, не тратить силы,
А вернуться на постой.

Выбрать путь намного легче,
Если вдруг какой-то гад,
На всю голову увечный,
Резко даст пинка под зад.
Пусть он сволочь, пусть дебильный,
Лишь бы был большой и сильный
И в ошибке виноват.

Ну, а в случае удачи,
Если выбран верный путь,
Победитель, не иначе,
Только ты и в этом суть –
Лишь пинок, такая малость
И вопросов не осталось.
Нужно только подтолкнуть.

В мире гость ты не случайный.
Был природой приглашён.
Не обидь её случайно!
Мир ни свалка, ни притон.
И хозяюшка природа
Не служанка у народа.
Ты природу уважай!
Никогда не обижай!

Обращайся с ней как с дамой
Самой близкой и родной!
Так тактично, словно с мамой.
Не кляни её! Не ной!
И не плюй природе в душу!
Сын скандальный ей не нужен.
Будь культурней и скромней!
А не то простишься с ней.

Словно домик без окошек
У фаната голова.
Дверок нет и мыслям сложно
Предъявить свои права

На убогое жилище,
На работу и ночлег.
Есть внутри одна мыслища.
Та что выгнала коллег,

Захватила всё пространство,
Даже погреб и чердак,
Обратила разум в рабство,
Погрузила дом во мрак.

Солнце душу не согреет.
Не согреет алкоголь.
И не станет жизнь теплее
И не будет легче боль

От огня в большом камине
И от кофе с молоком.
Сердце стонет, сердце стынет.
Подступает к горлу ком.

Проникает в душу холод
Огорчений и обид.
Ты растерзан, ты расколот.
У тебя замёрзший вид.

Не согреет чай с вареньем
И горячая еда.
Тут поможет лишь прощенье –
Отогреет в холода.

Мне бы с ветром вольным в поле
Разгуляться, побуянить.
Но, увы, другую долю
Мне оставила на память
Беспощадная фортуна.
Не резвится с вечно юным
Балагуром, вольным ветром.

Не ходить к закату в гости.
Не сидеть с рекой в обнимку.
Не ловить кометы хвостик.
Не жевать весь день смешинку.
Мне по жребию досталась
От судьбы такая малость –
Всю неделю на работе.

Весь в делах и весь в заботах.
В суете обычных будней.
Запах краски, запах пота.
Всё так трудно. Всё так нудно.
Но ещё жива надежда
Насладится, как и прежде,
Жизнью яркой словно в сказке.

Верят озёра в зеркальную правду –
В то что виднеется в мутной воде.
Лишь в отражениях ищут усладу.
Только внизу всё не так, все не те.

Мрачная рябь искажает реальность.
Смотрится небо и злей и страшней.
Копиям нижним досталась лишь малость
От отражаемых ими теней,

От отражаемых ими картинок –
Видимых копий того что само
Словно в пыли и густой паутине
В тёмной каморке большое трюмо,

Лишь отражает и то не реальность,
А фотографии старых зеркал.
И как бы озёра понять не старались,
Правду пока ни один не познал.

Льёт луна холодный свет
Прямиком ко мне в окошко.
Я, как истинный поэт,
Под струю подставил ложку

И черпаю, жадно пью
Наполняясь вдохновеньем.
В душу бедную мою
Заливаю как варенье.

Серебристый ручеёк
Без конца стекает на пол.
Строит козни злобный рок
Или я (балбес) прошляпил.

Нужно было взять стакан
Или сразу медный тазик.
Я от света только пьян,
А не в творческом экстазе.

Будь наглей! Ты не лучше других.
Только наглость заменит талант.
Пусть решат, что паяц ты и псих,
Скандалист, забияка и гад.

Но, когда ты такой же как все,
Ни умнее, ни ярче толпы,
Так же скучен, невзрачен и сер,
Как простая дорожная пыль,

Наглость, вот что поможет достичь
Воплощенья заветной мечты.
Скромность – это на шее кирпич.
Будь смелей! Будь наглей! Будь бесстыж.

Не нужно за собой сжигать мосты.
Ведь не вандалы мы, не террористы.
Пусть даже нет в них яркой красоты
И рек под ними нет глубоких, быстрых.
Не нужно за собой поганить путь.
Пускай пройдёт ещё хоть кто-нибудь
По целым и ухоженным мостам.

Давайте ремонтировать мосты.
Не думая куда-то возвращаться.
Ведь был наш путь не лёгким, не простым.
До крови на ногах протёрлись пальцы.
Так мы его немного упростим.
Не для себя, но станет легче им –
Идущим по дороге вслед за нами.

Реальность это счастье без преград.
Все беды только плод воображенья.
В страданиях лишь разум виноват
Устроивший с самим собой сраженья.

Он знаний плод вкусил, но не познал
Добро и зло, законы и науку.
Он выдумал, поверил и создал
Бесчисленные горести и муки.

Лишь то что сам себе вообразил
Является источником несчастий.
Надуманный сюжет совсем не мил.
Он губит душу. Рвёт её на части.

Но разум создаёт ещё, ещё…
Всё более жестокие мученья.
Он гибок, тренирован, изощрён
И редко появляются сомненья

В реальности придуманных миров.

Боль разлуки не проходит.
Словно пламенем свечи
Жжёт. И силы на исходе
Плачет сердце и кричит.

Сердцу грустно и обидно.
Наземь падает слеза.
И реветь совсем не стыдно.
Но не хочется признать,

Что в твоей нелепой смерти
Виноват лишь я один,
Позабывший в круговерти
Мыслей, будней и машин,

Что за милыми зубами
Нужен тщательный уход.
Ты, резец, уже не с нами.
Только что покинул рот.

Ухожу в себя нередко.
Мне во мне вполне комфортно.
Есть орешки и конфетки,
Стол, диван, музон улётный.

Есть там зверь. Обычно спящий.
Но, порой, буянит шумно.
Дикий хищник настоящий.
Невоспитанный, но умный.

Там, во мне, гуляет ветер,
Солнце светит даже ночью.
Целый мир. Он добр и светел.
И прекрасен, между прочем.

Выхожу наружу утром.
Тут, вовне, неплохо тоже.
Быть всегда в себе не мудро.
Мир вокруг безмерно сложен.

Мир снаружи интересен.
Есть в нём всё для развлечений.
Но порой он просто бесит
Тяжким грузом впечатлений.

Будит внутреннего зверя.
Зверь обиженно мяучит.
Вот тогда пора за двери.
Внутрь. Чтоб котика не мучать.

Дождь стучится в моё окно.
Просит в дом поскорей пустить.
Мол, гуляет уже давно.
Надоело на землю лить.

Ветер тоже устал летать
По просторам пустых полей
И орёт: «Закрывай тетрадь!
Позабыл ты своих друзей.

Пригласи нас к себе на чай!
Посидим у тебя втроём.
Открывай и гостей встречай!
Мы не сильно тебя зальём»

Я впускаю в свой дом ребят.
Накрываю стихиям стол.
Не шикарный. Ну, чем богат…
Но за то коньячок нашёл.

Веселимся почти весь день.
Даже песни чуть-чуть поём.
Им работать сегодня лень.
Лить и дуть им сегодня влом.

Дождь и ветер пьяны и спят.
А на улице ясен свет.
Тихо, сухо, но я не рад.
Мне спиртное пошло во вред.

Я приоткрыл блокнот.
Резво перо вонзил...
Мир этот стих не ждёт.
Миру мой стиль не мил.

Он не желает знать
Этих звенящих строк.
Я же пишу опять.
Льётся чернил поток.

Льётся чернил река
На белизну страниц.
Муза моя легка.
Нет для неё границ.

И ничего, что мир
Вовсе меня не ждёт.
Я не его кумир.
Только придёт вот-вот

Мой долгожданный час.
Мир, не желая знать,
Всё же оценит класс,
Строк красоту и стать,

Мудрость моих стихов.

Порой и люди как цветы.
Сквозь тротуар в жару и в стужу
Растут, вдыхая едкий дым,
И воду пьют из грязной лужи,

Но, не взирая на судьбу,
На боль и тяжесть испытаний,
На цепи правил и табу
И грозы страхов и страданий,

Цветут. Как солнце сквозь туман,
Сверкают яркие бутоны.
Легко оправится от ран
Цветок, с рожденья в жизнь влюблённый.

Где же ты, время возвышенных нравов?
Где же эпоха великих людей?
В истории тьма персонажей кровавых,
Нелепых, жестоких и страшных затей.

В истории нет тех прекрасных героев
Которые в мифах и сказках живут.
Не знает она ни минуты покоя.
Лишь годы лишений, страданий и смут.

Кто выжил, тот прав. Побеждает сильнейший.
А сила у яростной дикой толпы.
Кто с ней, тот герой. Кто не с ней, тот и грешник.
А правят убогих инстинктов рабы.

Страницы истории даже не знают
Того что в них ищет поэта душа:
Святых мудрецов и прекрасного рая,
Которым хотела в стихах подражать.

Но если не найдено в прошлом примеров
Великих людей и великих веков,
То это лишь значит что будет наверно
Ещё впереди жизнь чудеснее снов.